Escrito en el cuerpo

Hace poco leía el blog de Sandra, que me gusta tanto. Y ella hablaba del alivio de escuchar al doctor diagnosticar su pierna curada. Decía que aunque el hueso este perfectamente soldado nunca vuelve a ser el mismo, y que tal vez los días de humedad se encarguen de recordarle a menudo que esto es así.
Pero luego dijo algo que me llego adentro, literalmente, que me conmovio por lo real y la intensidad con la que me sentí de acuerdo, al instante.
Decía que un cuerpo sin cicatrices es casi como no haber vivido.
Nada más acertado, pensé, ya que a diario nuestro cuerpo se encarga de recordarnos el camino andado, ya sea el dolor de cabeza de la resaca, que no logra espantar las ganas de repetir la salida, el estómago quejandose de que otra vez comimos demasiado, pero la situación lo ameritaba, o esos músculos doloridos de mis piernas, al día siguiente de sostener más de 70 kilos entre ellas.
Pensaba que tanta gente se esmera por permanecer intacta, casi como nueva, sin arrugas, aunque sean las de la sonrisa, sin canas, ni manchitas, y lo único que logran es asemejarse a maniquíes de plástico, siempre como nuevos, en sus impecables envoltorios de nylon.
Porque si recordamos, la mayoría de las personas que nos han "dejado boquiabiertos" no eran exactamente vírgenes, en todo sentido. Siempre me han gustado las personas "vividas", las que quizás no tienen el cabello, ni la sonrisa de publicidad, pero dejan ver que saben como pasar un buen rato, los dedos encallecidos de los artistas, los ojos cansados de los estudiantes.
Una vez trabaje durante un tiempo en un taller de danzas. Era un paraíso para la exaltación de mis sentidos. Pasaba horas admirando las clases de practica de esos mismos bailarines, que sobre el escenario lucían costosos vestuarios y maquillajes. Pero nada era como verlos en el taller. Hombres y mujeres, harapientos, con sus mallas descoloridas, y las zapatillas destrozadas, con sus esquisitas cabezas exageradamente erguidas. Con esa elegancia interior que los asemejaba a príncipes y princesas sin coronas. Empapados en sudor, riendo de sus equivocaciones, ensayando una y otra vez, hasta el agotamiento.
Allí los descubrí, y desde entonces, amo los pies de los bailarines, y los dedos de los pianistas. Son, sencillamente horribles, desde el punto de vista estético. Deformados, lastimados, literalmente gastados. Herramientas de alguien que ha encontrado la pasión en su vida, de quienes se animaron a tomar el camino, personas que eligieron ser protagonistas, y no espectadores. ¿Quién quiere pasar una tarde frente a un par de esos vacíos ojos de muñeco? tomar coca cola light, y preguntarle al mozo si la verdura estará bien lavada.
Quién ansía, salir un día cualquiera de la oficina, y correr bajo la lluvia a buscar a quién se lamentará el resto de la tarde de lo que la humedad hizo con su pelo, o pasar unas vacaciones con alguien que siempre esta haciendo dieta, y que no toma alcohol, "por lo del hígado y esas cosas".
Vine a vivir a este mundo. Seguramente no llegaré a ser una de esas ancianas de cuento.
Y cuando me sienten en la mecedora del parque, para que deje de estorbar el paso de los jóvenes, volveré a releer la historia, escrita mis antiguos tatuajes agrietados.